La Marti

Sono nato vicino al Po. Sono cresciuto in riva al Tevere. Poi sono stato catapultato dagli eventi a Milano, a 8 anni, nelle lande desertiche della zona Fiera. La cosa più simile ad uno specchio d'acqua erano le pozzanghere lacustri che si formavano quando pioveva per più di mezzora di fila, grazie all'efficientissimo sistema di tombini della città. Lo stimolo olfattivo più acquatico proveniva il giovedì e il sabato dal banco del pesce del mercato di via Osoppo.
Stupida pianura padana.
Stupidi branzini.

Il desiderio d'acqua, di averla accanto come compagna silenziosa mentre mi dedicavo ad altro, è rinato soprattutto con la corsa. Il Cristiano runner, quello che ha osato uscire dalla mezzora di sgambatina al parco per avventurarsi verso distanze che allora parevano ambiziose e quasi proibitive, è nato indiscutibilmente sul Naviglio Grande. Grazie al Naviglio Grande, oserei dire. Le mie prime Mezze sono state costruite lì. Per il primo viaggio oltre la Mezza, la 33km Milano-Pavia, mi sono spostato di pochi metri, sul Naviglio Pavese. Poi è cominciata la sfida della Maratona di Roma: 16 settimane e 15 lunghi, ogni domenica, corsi quasi tutti sul Naviglio. Sempre più lontano, verso Corsico, Trezzano, Gaggiano. Sempre sulle sue rive, che si facevano sempre meno popolate man mano che ci si allontanava dalla città: si partiva dal chiassoso popolo dei locali della Darsena e si finiva da soli, nella nebbia della campagna. Come unici compagni i pensieri e la voglia di arrivare fino a Roma. E lei, l'acqua. Non limpida, non potabile, non nuotabile. Inutile per tutti. Tranne per me. Io correvo, lei scorreva. Ci allenavamo insieme.

L'acqua del Naviglio Grande mi ha portato fino a Roma. Poi una volta lì, al traguardo, mi ha dato una pacca sulla spalla - è inevitabilmente umida la pacca acquatica, ma tanto ormai ero sudato fradicio pure io - e mi ha detto che ero stato bravo. Che era fiera di quello che avevamo costruito insieme e che era stata orgogliosa di (s)corrermi accanto. Con gli occhi lucidi - facile però produrre lacrime, quando sei acqua - mi ha detto che ora ero libero di frequentare altre acque, altri navigli, fiumi, mari. Persino laghi. Non sarebbe stata gelosa. Tanto era stata lei a sverginarmi come runner, con le altre non sarebbe mai più stata la stessa cosa.
Ho evitato di dirle che l'avevo già tradita con i lungomare di Catania, Cannes e Santa Monica. Non era il momento.

Due settimane dopo la Maratona di Roma, con una coincidenza temporale che sembra scritta apposta, ho cambiato casa e mi sono trasferito da Ticinese a Porta Venezia. L'amata acqua del Naviglio Grande smetteva davvero di poter essere la mia compagna fissa di running, per problemi logistici. Ho rispettato quasi un mese di lutto per commemorarne l'abbandono. Poi mi sono messo a corteggiare un'altra.
Eh, sono uomo.
E sono runner.

Adesso sto con la Marti.
La prima settimana l'abbiamo fatto tre volte.
La Marti è speciale, perchè mi segue anche al lavoro. La Marti abita vicino a me e correre da lei è abbastanza comodo. Sta in Melchiorre Gioia. La prendo lì, tra i cespugli e le panchine. Poi ci infrattiamo sempre più in là, verso viale Monza e via Padova. Quando siamo proprio in forma rimaniamo avvinghiati fino a oltre Cascina Gobba.
Oppure ci dedichiamo ad una fuitina in pausa pranzo, perchè la Marti sta anche qui a Cologno.
Ci incontriamo a due passi da Mediaset, poi scappiamo insieme verso Vimodrone e Cernusco sul Naviglio. Ci piace farlo all'aperto, dopo una stagione di tapiro urlante.

La Marti ha anche altri giri. Lo so e non ne faccio un dramma.
Perché tanto permette solo a me di chiamarla così.
Per gli altri è semplicemente, prosaicamente, la Martesana.

Io, il tenente Colombo e le foto che mi inchiodano

Da bambino amavo il tenente Colombo per due motivi.

Il primo, che allora trovavo strabiliante, era il fatto che ti mostrava chiaramente all'inizio chi era il colpevole e, nonostante questo, tu lo seguivi fino alla fine per vedere come lui ne sarebbe arrivato a capo. Era sovversivo rispetto a tutti i gialli che leggevo o guardavo allora, dove il gioco, sembrava ovvio, si basava sul fatto che il colpevole era misterioso e poteva essere più di uno dei personaggi del racconto. E invece lì no. L'attrazione era lui, il tenente impermeabilizzato.

Il colpevole lo conoscevi già e tutte le volte che lo inquadravano lo guardavi, commiserandolo, e avresti voluto dirgli che non aveva speranza, che Colombo sembrava un po' fesso e lento di riflessi ma che alla fine l'avrebbe inchiodato senza pietà. Lui con calma finiva di interrogare il colpevole, usciva dalla porta e tu sapevi benissimo che due secondi dopo sarebbe tornato dentro a fare una piccola, ultima domanda. Quella decisiva.

Sì, ok, poi ho scoperto Hitchcock, la differenza tra suspense e sorpresa e tutte quelle cose lì, ma allora ero più ingenuo e Colombo mi sembrava un rivoluzionario.

Il secondo motivo era sua moglie. O meglio, gli aneddoti su sua moglie, perché lei non s'è mai vista. Mai. E' il non-personaggio più conosciuto della storia della televisione. Persino Kaiser Sose, alla fine, si scopre chi è. Ma la moglie di Colombo no. Però lui ne parla sempre, in continuazione, come un mantra.

Ogni tanto, e proprio per questo secondo motivo, mi rendo conto di sembrare un po' il tenente Colombo. In versione blogger e con la tutina da running al posto dell'impermeabile. Anch'io ho questo personaggio enigmatico alle spalle, fonte di episodi da raccontare e di ispirazioni varie, pluricitato in diversi post.

E' la Bionda.

Sì, una volta s'è vista, ma da lontanto (qui) e quella della foto potrebbe essere anche la sua stunt per le scene d'azione e di sport, chi lo sa. La sua identità, di fatto, rimane velata dietro a una fitta griglia di aneddoti.

Non è che faccia apposta a citarla così spesso. E non sono sotto la minaccia di ricatti di natura sessuale o alimentare, posso garantirlo. E' che spesso lei sbuca con naturalezza dai miei racconti. Alle volte io non c'entro proprio niente, come ieri sera.

Sono uscito a correre verso le 20.30, sul Naviglio, con altri pensieri per la testa.

Poi dopo nemmeno un chilometro mi imbatto in questo:

E mi arrendo. La citerò anche nel prossimo post, va bene.

La Crisi

La crisi è un passaggio rituale, forse purificatorio e rigenerante, chissà. Sta di fatto che mi aspettavo di sbattere contro il suo muro verso il 30° km della Maratona, come in tanti mi hanno raccontato, per riemergerne più forte e chiudere la gara sull'onda dell'entusiasmo.

Invece l'ho incontrata ieri, in una grigia e piovosa domenica di febbraio durante l'abituale allenamento lungo del weekend. Ieri nemmeno troppo lungo, 24 km.

Non è stata una crisi fisica. Si è trattato di un lungo, spaventoso e desertico vuoto di motivazioni, che forse fa ancora più paura. Ancora oggi ne sento addosso gli strascichi, come un'eco fastidiosa.

Il problema è che ho pericolosamente aperto il vaso di Pandora delle ragioni razionali, fino ad ora rimasto lucchettato a tripla mandata sotto uno spesso strato di entusiasmo podistico.

Perchè lo sto facendo?

Chi me lo fa fare?

Perchè da tre mesi prendo pioggia e freddo tutte le sante domeniche?

Perchè devo tornare a casa con le gambe dolenti e una stanchezza atavica?

Perchè lascio la bionda al caldo sotto le coperte per condividere due o più ore con personaggi solitari, corrucciati e sudati come me?

Ma non ci sono tante belle Mezze Maratone che potrei preparare e correre con un allenamento molto più blando?

Chi è stato quel genio che ha scelto di correre la Maratona di Roma, che ha deciso di prepararla con una tabella di sedici settimane e che quindi ha fatto coincidere il periodo di allenamento ESATTAMENTE con lo scorrere integrale della stagione invernale, festività comprese?

Quest'ultima domanda portava alla risposta più facile e quindi più dolorosa: io.

Insomma, sarà che arrivavo da una settimana semi influenzale, sarà che il peso delle dodici settimane di allenamento già trascorse si fa sentire, sarà che ieri il Naviglio era senz'acqua e specchiare i propri dubbi esistenziali in un fondo di copertoni squarciati e pesci morti è triste anche se sei ottimista come Tonino Guerra appena uscito dall'Unieuro.

Sarà che tutta l'acqua che mancava nel Naviglio me la sono presa in testa, fottuta pioggia.

Sarà tutto questo, ma ieri la mia voglia era scesa sotto i tacchi.

Sì, corro con i tacchi, e allora?

Vabbè. Sta di fatto che oggi non vedo l'ora di correre quella maledetta Maratona. Come sempre. Però questa volta ho fretta di arrivare a correrla spinto da una gamma di sensazioni e motivazioni molto più variegata. Non solo l'emozione dell'esordio, la bellezza dell'obiettivo da portare a casa, la sfida con me stesso. Quelle ci sono sempre state e ci sono ancora. Ma anche per porre fine a questa stanchezza cumulata, per ritrovare per un po'il piacere della corsa fine a se stessa, senza tabelle, e perchè il giorno dopo l'impresa di Roma, 20 marzo, inizierà la primavera e mai come questa volta ci vedo del simbolismo.

E il giorno dopo ancora sarà il compleanno della Bionda, tra l'altro. La domenica mattina successiva rimarrò nel letto con lei, come regalo.

Regalo per me, ovvio.

La pomata e l'amaro

Domenica sera avevo poche forze per fare qualsiasi cosa. Eppure un calciobalilla e qualche bicchiere di Amaro alle Erbe mi hanno ridato le forze. La composizione del liquore è sconosciuta, poiché priva di etichetta si presentava la bottiglia, ma la sua porca figura l'ha fatta. E, soprattutto, deve contenere un qualche principio attivo che elimina il dolore. Andrebbe fatto analizzare da una qualche equipe medico-scientifica. Magari si scopre che un'erba negletta che cresce sul Naviglio ha poteri medicamentosi straordinari. O che l'alcool mi fa bene.

Lunedì mattina ho impiegato circa 10 minuti a scendere i quattro scalini che da casa mia conducono al cortile interno del condominio in cui vivo. Ogni passettino era accompagnato da una simpatica fitta di dolore alle ginocchia. Mi sono trascinato fino in Farmacia e ho acquistato: cerottoni medicati al cortisone, pomata all'Arnica, confezione formato famiglia di Tachipirina, confezione jumbo (come la misura dei popcorn al cinema) di Moment, pomata riscaldante.
Il cerottone al cortisone è autoadesivo. Nel senso che autoaderisce a se stesso nel giro di pochi istanti, consumando tutta la potenza adesiva che ha e rendendo inutile qualsiasi tentativo di applicarlo alla zona interessata. Il fatto che la zona interessata sia moderatamente pelosa non aiuta. Ho sbrogliato la delicatissima questione girando dello scotch intorno.
Che tutto ciò si sia risolto nel cerottone che, maligno, usciva da sotto l'orlo dei pantaloni mentre parlavo con un collega, è aspetto del tutto marginale.

La terapia d'urto ha previsto abbondanti massaggi alle articolazioni con le varie pomate a seconda dei momenti della giornata, regolare applicazione degli infidi cerottoni, una Tachipirina tutte le sere, e le bombe proteiche di Cristiano tutte le mattine. E il Moment? Il Moment non c'entra una beata mazza, ma quel giorno avevo mal di testa.

Martedì riuscivo a deambulare con discreta efficacia da una stanza all'altra dello Studio. I gradini delle scale mi davano ancora qualche problema, ma la terapia stava funzionando. Più o meno verso le sette di ieri sera ho fatto la prova scalino. Sono riuscito sia a salire sia a scendere le scale senza troppi tentennamenti. Ho quindi deciso di cavalcare l'onda e programmato che questa mattina avrei corso di nuovo.

Ore sette meno dieci sono uscito di casa. Sono passato sotto casa della collega Runner in erba, e insieme siamo andati a fare il giro dell'Ippodromo. Ero un po' tanto preoccupato di tutti i segnali che mi mandavano le gambe, ma alla fine sette chilometri sono finiti alle spalle. E adesso cammino ancora!
Se stasera supero di nuovo la prova scale, domani mattina vado a fare un giro al Monte Stella con Agnese. Agnese è una Runner che ha corso svariate competizioni e che,  impietosita dai miei racconti, ha magnanimamente acconsentito a perdere del tempo per fare qualche allenamento con me.

La scelta del giorno, giovedì, rivela professionalità. Come Nizza ha ben spiegato, per allenarsi 3 volte a settimana e mettere il lungo la domenica, i giorni migliori in settimana sono martedì e giovedì. Due giorni di riposo prima del lungo e un giorno di riposo tra un allenamento e l'altro. Efficace e razionale divisione del tempo

Da solo non ci sarei mai arrivato.

Finger Food & Running Mood (con immagini)

(ovvero come ho accumulato e disperso calorie nel weekend appena trascorso)

La vita di uno sportivo contempla molte rinunce. In rigorosa sintonia con questo principio, nel weekend ho rinunciato al sonno, ad'un alimentazione equilibrata e alle bibite analcoliche.

Sabato: sveglia alle 9.30 e giornata interamente santificata al rito della gara di cucina. Lo ammetto, sento la pressione di questo appuntamento che torna dopo anni e temo i miei avversari: abbiamo un paio di rinomati animali da fornello (Ciccio e Carlo), un raffinato gourmet e bravo cuoco a cui mi mi sarebbe piaciuto tanto dare una sverniciata (Coppola, ti voglio tanto bene), due che fino a qualche anno fa si cibavano di muschi e licheni ma che adesso si sono evoluti (Galli e Persia) e una incognita totale, una di quelle sorprese temibili tipo Danimarca e Grecia all'Europeo, per capirci: tecnica semplice, mentalità proletaria e dritti al'obiettivo (Bindo). Poi c'erano i miei due avversari più diretti, quelli che avrei sfidato sul terreno della mia categoria (antipasti): una donna baffuta (Franco) e un uomo il cui ideale di haute cuisine è Bear Grylls (Nizza).

Capite bene che non posso perdere, pena l'onore, il pubblico ludibrio e la sodomizzazione con lo strudel finale di Fantoni.

Affronto con sprezzo del pericolo una situazione in cui, personalmente, non ho mai visto cimentarsi nemmeno il suddetto Bear Grylls: fare la spesa al supermercato il sabato mattina. La Tunisia di questi giorni, in confronto, è Pleasantville. Raccatto tutto, in uno scenario da saccheggio, e nel panico mi faccio anche convincere da una vecchia stagista di un caseificio, messa al banco fresco a gabbare i clienti, che la sua stracciatella è migliore della burrata che avevo già in mano. Va bene, vecchia stronza, non me ne frega niente che costi meno dell'altra, no non lo voglio il cazzo di ciliegino in assagio, dammi questa stracciatella e finiamola qui. Tutto, pur di uscire dal Pam a tempo di record.

Non è finita, parte ora la caccia ai bicchierini dentro i quali presentare i miei piatti. Finger food oblige. Spendo una discreta fortuna in un emporio di casalinghi che appartiene a quella misteriosa categoria di negozi vecchio stile che in 30 mq hanno tutto e nei quali l'unico antidoto al caos totale degli scaffali è la flemma monacale del proprietario, sensitivo nel capire cosa desideri e rabdomantico nell'infilare la mano tra cento oggetti accatastati alla rinfusa per trovare ciò che nel profondo tu volevi,ma nemmeno sapevi di desiderare.

Nel pomeriggio non succede niente di interessante. Ha giocato il Toro, ma non mi ricordo come sia finita. Alle 19 i primi chef si presentano a casa Soncini. Io arrivo armato di un trolley rigido Samsonite a combinazione segreta, contenente attrezzi e ingredienti per le mie ricette. Mai fidarsi del tutto di Casa Soncini: potresti trovarci quattro coltelli in ceramica ottimizzati per affettare i legumi, tre schiumarole per il goulasch e nessuna padella. Meglio essere preparati. Tempo mezzora e la cucina di Carlo si trasforma in un campo di battaglia. Gordon Ramsey sarebbe scappato frignando dopo sette minuti di fronte alla sfida di reggere il clima nervoso di quel luogo e Tunisi sembra ancora una volta un'oasi di felicità agli occhi di chi si ritrova lì.Se non partono coltellate tra di noi e solo per un antico sentimento di amicizia che ci lega, ma che è davvero l'unica cosa che fa sembrare inopportuna l'idea di un'omicidio, che per il resto parrebbe del tutto giustificato. Dal delirio creativo escono nove piatti nell'arco delle successive cinque ore.

Alla fine di questa faticosissima maratona (altro che correre...) escono vincitori il sottoscritto sugli antipasti, Bindo sui primi (e assoluto) e Coppola sui secondi (e miglior outfit).Come in ogni gara che si rispetti, però, bravi tutti: la vera sfida era sopravvivere ed arrivare in fondo, servendo qualcosa di personale e, possibilmente, commestibile. Ce l'abbiamo fatta.

Domenica: niente sveglia, bisogna arrivare freschi all'appuntamento con il lungo della settimana.Quando il corpo sarà pronto, si sveglierà e partiremo. Oggi abbiamo una compagna in più, a spezzare la routine: la bionda, quella del mio post di presentazione sulla pagina Chi Siamo, all'anagrafe Roberta, ha deciso di abbandonare il suo ducato orizzontale tra colline di cuscini e pianure di lenzuola (che di solito nel weekend presidia con morbida ostinazione) per accompagnami in bicicletta.Ci vestiamo e partiamo. 21 km, per noi. Per me la prova generale della mezza maratona di domenica prossima, per lei l'equivalente di quanto abbia pedalato nella sua vita da quando suo padre le ha tolto le rotelline dalla bici, 27 anni fa.

In Ticinese e sul Naviglio ritroviamo i nostri punti di riferimento: la nebbia, le bancarelle dei cingalesi, i coglioni che fanno il brunch nei tavolini all'aperto della California Bakery, con 2° di temperatura esterna, intabarrati come esploratori artici solo per mangiarsi il bagel più "cool" di Milano (scusate, li vedo e li disprezzo tutte le domeniche, avevo bisogno di denigrarli per una volta in pubblico).

La cosa bella del Naviglio, però, è che da Porta Genova in poi non c'è più nessuno, se non ciclisti e runner. Insomma, nonostante il clima ce la godiamo. Io per tutti e 21 i km, perchè avere una bella ragazza che ti pedala davanti ha un non so che di motivazionale (lo so benissimo, in realtà, e lo sappiamo tutti...).

Lei per 15-16 km sembra godersela, ad essere inseguita da una versione nera del Woody Allen vestito da spermatozoo di "Tutto quello che avreste voluto sapere sul sesso..."

Riesce anche, a tempo perso, a fermarsi e a dedicarsi a scatti che immortalino l'anima del Naviglio, mentre io sono più prosaicamente impegnato a mettere un piede davanti all'altro..

Poi, a un certo punto, inaspettata cala sul suo volto (la immagino sul suo volto, io più che altro l'ho vista sulla sua nuca) la fase introspettiva. Si piazza lì, una quindicina di metri davanti a me, a ritmo costante, testa un po' bassa, pedalata meccanica. Non si gira più a farmi le linguacce, non canticchia più ad alta voce i ritornelli delle canzoni che sta ascoltando con l'Ipod, non fa più l'elastico, rallentando ogni tanto per aspettarmi. Ho capito che l'effetto entusiasmo è finito, che il freddo ha prevalso, che la fame ha eroso il piacere della gita, che il suo cervello sta pensando esclusivamente a cosa mangeremo appena tornati a casa. Dopo essermi avvicinato per comunicarle che mancavano solo quattro chilometri, ed avendo ricevuto in cambio un grugnito, capisco che è il caso di starmene lì tranquillo, a quindici metri da lei.

Non mi odia, lo so, ma quasi: odia la situazione. La bicicletta le fa questo effetto dopo un po', ero preparato. Un giorno, magari, con la sua autorizzazione vi racconterò esperienze in bicicletta che ci hanno portato molto più vicini al divorzio di questa... :-)

Comunque è andata bene, siamo arrivati a casa, abbiamo di nuovo preso per il culo quelli della California Bakery e stiamo ancora insieme felici come prima.

Abbiamo concordato che la prossima volta che usciremo insieme, io di corsa e lei in bici, sarà il 13 marzo. Quando la Tabella prevederà solo 16 km.

Quel giorno sarò pieno di motivazioni: sarà l'ultimo lungo prima della Maratona di Roma.

E, soprattutto, farà più caldo e lei non indosserà quel lungo giaccone coprente che aveva ieri. Correrle dietro, mentre lei mi pedala davanti, sarà molto più bello.

Running mood oblige.

La cacca fa sempre ridere (diceva un mio amico)

La tabella è sacra. La tabella rassicura, indica la strada, decide lei per te. La tabella ha un'aura di saggezza, di carisma, di esperienza. Tu decidi dove, lei decide come. Tu decidi quando e lei decide quanto. Poi accendi il gps e vai.

Motivato dagli obiettivi e dal piacere dell'atto in sé, il corpo si adatta, prende il ritmo e ti segue. Di solito. Oggi meno.

Oggi la tabella diceva 16. Sedici chilometri è il più lungo degli allenamenti infrasettimanali previsti nelle sedici (e daje) settimane su cui è scandita la mia preparazione per la Maratona di Roma. Infrasettimanali, dicevo, perché gli allenamenti del weekend sono un'altra cosa. Quelli si chiamano LUNGHI. Quelli prevedono 16 chilometri come entry level, figuriamoci. Poi vanno a salire, su, su, su fino oltre i 30.

Lunghezza rognosa i 16 da infilare in un giovedì qualsiasi. Troppi per infilarli in una pausa pranzo, troppi per la sera, visto che oggi dovrò testare il piatto da presentare alla gara di cucina di sabato. Operazione delicata, che richiede tempo, organizzazione ed energie. Perché alla Maratona si partecipa, ma alla gara di cucina bisogna vincere...

La fortuna mi è venuta incontro: stamattina niente Cologno ma anteprima in centro alle 10.30, comoda e perfetta per infilarci una corsa prima, anche una 16 k. Ieri sera preparo l'abbigliamento da corsa e lo metto lì, invitante, sul divano, pronto ad essere indossato. Mossa che risponde ad un regola base: già correre presto al mattino è una tassa (e farlo a metà gennaio è è una tassa con tanto di interessi di mora), se ti devi mettere anche a ravanare nell'armadio a cercare i vestiti è un attimo ritrovarsi nuovamente a letto. E ciao ciao uscita.

Mi vesto. Per ritardare l'impatto con il freddo faccio stretching in casa. Poi non ho più niente da fare, a meno di ingegnarmi nel tracciare un tracciato sufficientemente vario ed ameno per fare i 16 km all'interno del mio appartamento da 40mq (comunque l'idea non è del tutto peregrina, i criceti ce la fanno in condizioni più estreme)

Sono fuori, direzione Naviglio Grande, il mio running trail preferito in assoluto. Oggi non c'è. Con una dose sufficiente di memoria e fantasia lo si può però immaginare e intravedere nella nebbia che ricopre acqua, case, ponti, qualsiasi cosa. I pochi runner presenti emergono dallo sfondo bianco come spettri in un horror di terza fascia. E sembrano, in effetti, poco più vivi. Gli sbuffi di fiato che emettono diventano una cosa sola con la nebbia, la compattano.

Sembra un'incubo, ma devo ammettere che per chi corre non è poi così male. Sei ovattato, ascolti i tuoi pensieri e i messaggi del tuo corpo. Non devi dribblare le bancarelle dei cingalesi e le coppie con Labrador che okkupano l'Alzaia nel weekend.

Dopo quattro km di corsa nel bianco, con un buon ritmo e buone sensazioni iniziano i problemi. Laggiù. Cazzo, merda.

Ecco, ha più a che fare con la seconda che con il primo.

Nella mia breve carriera di runner ho sperimentato crisi di fiato, dolori muscolari, crisi di fame e di sete, ma questa è nuova. Che culo.

(la smetto con i doppi sensi, adesso)

Arranco un altro km, arrivo a Corsico. Decido che non è il caso di andare oltre. La tabella si arrabbierà. La tabella mi guarderà con disgusto. La tabella mi considererà un debole. La tabella la userei come carta igienica in questo momento, quindi sticazzi.

Segue un ritorno a casa che non metterei tra i dieci momenti più belli della mia vita. Dopo un po' cammino, perché è l'unica cosa che riesco a fare. Bella, bellissima una camminata sul Naviglio alle 9 del mattino del 13 gennaio, con una giacchina leggera da corsa a contrapporsi come unico baluardo tra il gelo esterno e il vulcano interno.

Mi concentro su pensieri di riscatto: in qualche modo quest'onta andrà lavata. Guardo il gps, ho corso 8 km, ce ne sono altrettanti da recuperare per sperare che la tabella mi perdoni. Penso a svariate punizioni: sostituirlo con il corso di Cycle Indoor domani in palestra, aggiungerli al lungo di domenica (seeee). Fino a che arriva l'illuminazione: trasformare l'incidente in opportunità, per provare qualcosa di mai tentato prima. Il doppio allenamento giornaliero. Avevo sentito qualcuno che lo faceva e di solito era qualcuno di quelli seri. Questo pensiero pompa la mia autostima, vince i crampi, mi permette di arrivare salvo a casa.

Lo metto in pratica al mio arrivo in ufficio alle 13: vado in palestra, salgo sul tapis e faccio gli altri 8. Missione compiuta. Onore salvato.

Mentre corro la seconda tranche immagino anche a come presentare la giornata ai miei nuovi lettori del blog (cioè essenzialmente a Carlo, credo). Ho la tentazione, forte e seducente, di raccontare semplicemente che oggi io, vero runner, vero figo, molto no limits, ho fatto DUE allenamenti così, per scelta, per mettermi alla prova, perché uno solo mi fa una pippa.

Non sarebbe stata una menzogna in fondo, solo una porzione di verità.

Ma poi mi dico che iniziare le pubblicazioni con una balla (sì, nel frattempo mi sono convinto che sia una balla a tutto tondo, con questa cosa della porzione di verità non avevo convinto nemmeno me stesso), non sarebbe stato correttissimo.

Mi dico che sì, è vero che questo blog è una specie di organo di partito mio e di Carlo e non un New York Times cui si richieda obiettività e che probabilmente Travaglio non si sarebbe mai speso per verificare l'attendibilità di ciò che scrivevo, però...

Mi dico, soprattutto, che la cacca fa sempre ridere.

Lo dice anche lui, quel mio amico.