E' la democrazia bellezza

Abbiamo il menù! (e un pensiero per Luca, Fabrizio e Ylegnagnelli)

Dico subito che mi dissocio formalmente dal risultato elettorale. Lamento brogli e schede nulle. Chiedo la conta delle schede e mi appello al quinto emendamento.

Risotto

Ha vinto il risotto alla monzese (con salsiccia). E' l'unico risultato in linea con il mio voto. Il fatto che abbia vinto con una maggioranza, relativa, abbastanza netta, mi dà buone speranze per il futuro del nostro Paese.

Pasta

Il risultato non è stato chiaro come per il risotto. Il 25% dei 44 votanti ha scelto pennette alle melanzane. Ho solo un commento: buuuuuu. Penne, zucchine e pomodorini erano decisamente superiori. Avrei accettato anche mezze penne zucchine e ricotta. Ma le penne alle melanzane no. Grande disapprovazione. Che ci possiamo fare, è la democrazia bellezza.

Secondo

Vittoria soltanto morale per il secondo. Il 31% ha scelto lo stracotto d'asino. Grande scelta, che denota grande senso estetico. E una grande intelligenza, se posso permettermi. Nel frattempo che decidevamo l'asino è finito. Sono i costi della democrazia, bellezza. Alla presenza del Presidente Dott. Mascali, che presiedeva, sono stati sorteggiati i tre secondi secondi che avevano ottenuto più voti. Tra i secondi secondi, il secondo che ha vinto è stato l'arista al forno al profumo di finocchietto. Il fatto che secondo e secondo in italiano si dicano allo stesso modo complica terribilmente le cose.

Ricapitolando. I vincitori sono:
Risotto alla monzese (con salsiccia)
Penne alle melanzane (buuuuu)
Arista al forno al profumo di finocchietto
In più, come detto, ci saranno 30 portate varie e due dolci.
Basteranno per 67 bocche fameliche?

Ma siccome in questo blog si dovrebbe parlare anche di corsa
Un pensiero per Luca, Fabrizio e Ylegnagnelli

Luca e Ylegnagnelli domani 18 marzo 2012 correranno la loro prima maratona a Roma.

Luca è un appassionato lettore di Piovono Runners e ha raccontato le sue emozionanti emozioni pre-gara in questo post: http://piovonorunners.blogspot.it/2012/03/verso-la-prima-maratona-le-avventure-di.html
A Piovono Runners aspettiamo trepidanti il racconto post gara.

Ylegnagnelli è una marzianissima e coprotagonista di The Spirit of the Marathon II. Piansi come un bèbè quando vidi The Spirit of the Marathon I (uso il passato remoto perché successe qualche settimana fa e un po' me vergogno). Adesso attendo il secondo capitolo della saga con grande pathos. Anche più di quanto feci per Harry Potter and the Deathly Hallows part II.

Fabrizio è il Capitano dei Podisti da Marte e seguirà Ylegnagnelli fino alla fine. Ha già iniziato ad aggiornare i fans di ylegnagnelli su twitter. Basta seguire l'hashtag #ylegnagnelli. Preparate i kleenex.

Mentre Luca, Ylegnagnelli e Fabrizio correranno a Roma, io sarò a Vigevano per la mezza maratona. In attesa della Grande Cena di lunedì, dove Fabrizio ci racconterà un po' delle emozioni di Roma.

E' tempo di chiudere questo post. E' tempo di riposarsi prima della gara. E' tempo... di andare a fare aperitivo che il Presidente è di là che mi aspetta. Buon sabato, e felice domenica.

Questo post sostiene la campagna: Di corsa per la De Marchi. Che tu vada a Vigevano o a Roma. O che tu stia a casa a dormire ben oltre le 6.30. Qualsiasi cosa tu faccia la domenica mattina, puoi comunque sostenere la causa con una donazione qui

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Verso la prima maratona: le avventure di un aspirante maratoneta sovrappeso (di Luca Bersaglia)

E niente: tra una settimana corro la mia prima maratona (Roma, 18/3/2012).
L'altro giorno mentre facevamo  8 km di rifinitura, l'amico Cristiano mi dice: "Perchè non scrivi qualcosa sulla preparazione della tua prima Maratona per Piovono Runners? Sensazioni, emozioni, insomma quello che ti pare!".
E dopo questo preciso brief ho iniziato a pensare se potevo sintetizzare gli ultimi tre mesi e mezzo in uno spazio ragionevole. Perchè in questi tre mesi e mezzo sono successe davvero tante cose.

Scusate, sono un cafone: avrei dovuto presentarmi prima. Mi chiamo Luca, ho 33 anni e ho sempre corso. Da giovane lo facevo per necessità (ossia la corsa in tutte le sue forme era un momento essenziale della preparazione per gli altri sport che praticavo), poi ho iniziato a farlo come attività fine a se stessa. Ma senza troppo impegno, andando un paio di volte a settimana e vedendo la corsa come se fosse una forma di espiazione dei miei "peccati" (leggi alimentazione a volte sregolata o la birretta di troppo).
Sia ben inteso: mica era una pippa cicciona che stramazza al suolo dopo 3 km! Pian pianino ero arrivato alla ragguardevole distanza della mezza maratona, facendone diverse, di sicuro su tempi tutt'altro che significativi (2 h e 8 minuti è un personale di cui si può andare orgogliosi quanto del fatto di possedere una Fiat Duna in buono stato).

La svolta arriva il 13 novembre 2011. Alpin Cup al Parco Nord, Sesto San Giovanni. Arrivo alla fine dei 21 km a pezzi, segnando il mio poco importante personale ma, reggendomi a fatica sulle gambe e aggrappandomi a una balaustra, faccio nel giro di un paio di secondi due pensieri: 1) "Ma tu pensa a quelli che fanno la maratona: arrivati a questo punto sono solo a metà….e io mi sento già un uomo da buttare"; 2) "Cazzo, voglio farla anch'io!!".

Oltre a questo improvviso moto d'orgoglio, alla base della mia decisione c'erano anche motivi personali con i quali non vi ammorberò ma che vi sintetizzerò in una frase: la voglia di vedere se ero ancora capace di darmi un obiettivo e raggiungerlo. Lo scoprirò domenica prossima.

Detto questo, contatto l'amica Alice, reduce dalla sua prima maratona (la Nizza-Cannes, chiusa alla grande in 3 ore e 54 minuti), metto in piedi un summit a Monza con lei e il di lei fidanzato con una serietà organizzativa degna del G20. Nel corso di questa cena/riunione la convinco a dare il via all'"Operazione Roma".

Da quel venerdì di metà novembre sono passati 3 mesi. E' arrivata una tabella d'allenamento che si è affiancata al normale calendario gregoriano e che ha scandito i miei giorni. Sono arrivati capi d'abbigliamento di dubbio gusto in grado di aiutarmi ad affrontare la preparazione nell'inverno più freddo che io ricordi. Ma soprattutto è arrivata una motivazione e una carica che non ricordavo di avere da tempo.

Di questa preparazione ricorderò 5 momenti e situazioni in particolare:
a. i 18 km del 31/12/2011 fatti in centro a Milano con un'anomala fatica e che mi hanno fatto pensare "ma come posso fare a farcela?!?!?!?"
b. i primi 21 km corsi in 2 ore (il 6/1/2012), a soli sei giorni dalla crisi di fine anno (sono profondamente convinto che quella crisi fosse la degna conclusione di un anno da non ricordare con particolare gioia)
c) i primi 30 km fatti in solitaria a Milano (da casa mia a Lambrate andando oltre Corsico lungo il Naviglio) caratterizzati da un freddo inquietante (-8° alla partenza,  -3° all'arrivo) ma soprattutto dalla presenza di un nutrito gruppo di vecchine in Via De Amicis che mi applaudiva come se fossi un loro nipote di cui andare orgogliose.
d) i 35 km fatti due settimane fa a Parma con Alice e suo padre in 3 ore e 16 minuti (è tutto più facile quando il ritmo nei primi km te lo dà il padre della tua socia che, per puro caso, nella vita ha fatto anche il pace maker sulle 4 ore).
e) gli allenamenti di rifinimento con Cristiano  (8 km fatti a un ritmo di 5:24) e con Alice ieri (11 km  fatti a 5:08), entrambi corsi tranquillamente parlando e pensando alle mille attese per il grande evento di domenica.

Lo so: a chi legge (e non corre) queste possono sembrare poco più che note tecniche che al massimo possono trasmettere la soddisfazione per aver raggiunto tanti piccoli obiettivi.
In realtà dietro  a questi freddi numeri c'è una gamma vastissima di emozioni, esaltazioni, episodi divertenti, momenti quasi grotteschi (tipo finire sputazzante nelle foto di nozze di una coppia di sposini cinesi al Parco Sempione) e attimi di scoramento (tipo quando tu sei al massimo dello sforzo e corri a 4:50 al km  bestemmiando per la fatica e ti supera leggero leggero un runner che è la metà di te e probabilmente per lui il tuo ritmo è sinonimo di "passeggiatina"; o, ancora,  la febbre il giorno in cui dovresti correre per la prima volta i 32 km).

E poi questi cinque punti altro non sono che la sintesi di quello che, secondo me, è l'unicità della maratona: la sua epica.
Non fidatevi di quelli che vi dicono frase del tipo "Io sto preparando una maratona e lo faccio tranquillamente, senza ammorbare il prossimo parlando sempre di vesciche, di chilometri corsi alle 6 del mattino, bevendomi comunque litri di birra e poi svegliandomi la mattina dopo e facendo comunque 30 km senza fatica".  Chi parla così mente (o semplicemente non prepara la maratona).
Perchè preparare una maratona comporta sacrifici: a volte comporta la sveglia all'alba per andare ad allenarsi con -5° (perchè magari, lavorando, non si avrà il tempo di farlo in pausa pranzo o alla sera), comporta un minimo di rigore alimentare, comporta attenzione ai dettagli (dall'abbigliamento giusto ai pensieri all'alimentazione da tenere prima e durante l'evento) ma soprattutto comporta fatica.

Quindi, lo ripeto: non credete a chi usa troppo spesso l'aggettivo "normale" quando parla della maratona. Perchè di normale non c'è molto. A partire dal meccanismo che scatta nella testa di chi decide di mettersi a preparare una corsa in linea di 42 km e 195 metri (specifico anche i metri perchè, dopo 42 km, anche i 195 metri hanno il loro peso).

L'importante è fare il tutto senza frantumare troppo gli attributi al prossimo (non so se ci sono riuscito: gli amici Silvia, Matteo e Kata mi accusano di aver sviluppato una rara forma di "Linusite". Dicesi "Linusite" la patologia - tipica del deejay Linus - che porta un ex giovane a rincoglionirsi del tutto e parlare sempre e solo di corsa) ed evitando comportamenti umilianti per se stessi (ad esempio, affrontando una tapasciata preparatoria di 15 km con in premio un salame di Felino per tutti i partecipanti con la stessa vis agonistica che potrebbe avere un professionista alla partenza della maratona olimpica. Non sono arrivato a tanto, grazie al cielo!).

Sulla base di tutto quello che ho fatto e di quello che vi ho scritto, posso dirmi pronto per affrontare la mia prima maratona.
Sono contento di tutti questi tre mesi: sono migliorato tanto, ho perso 5 chili e posso ambire a raggiungere quello che deve essere il solo obiettivo che, secondo me, deve avere che si appresta a fare la propria prima maratona: arrivare e poterlo raccontare con felicità!

Per cui, alla prossima con il "diario romano"!

A presto!

Luca Bersaglia.

Breaking News!

Update 5/3/12
BREAKING NEWS!/2
La voce alla fine non è stata confermata. Hanno dato il posto di Valerio a un altro. Il 18 marzo Valerio non sarà a Roma ma a Vigevano come inizialmente programmato. Che poi Roma è pure acerba.

Neanche si fa in tempo a dare gli aggiornamenti sulla Maratona di Treviso e a comunicare della Cena per la De Marchi (19 marzo, ore 19.30, Panta Rei, Viale Pasubio 14, Milano, qui il gruppo Facebook) che subito arriva un'altra notizia.

Il 18 marzo 2012 i Piovono Runners tornano a Roma. Un anno fa Carletto e Cristiano corsero la Maratona di Roma ed entrarono a pieno titolo nell'Olimpo dei Maratoneti. Quest'anno Valerio percorrerà il solco da loro tracciato.

Voci non confermate dicono che seguirà uno degli atleti che prenderanno parte al documentario The Spirit of the Marathon II. Voci confermate dicono che domenica scorsa Valerio ha visto la prima edizione del documentario e ha pianto come un bebè. Speriamo che mantenga il controllo durante la gara.

(nel video: il trailer di The Spirit of the Marathon)

E la Maratona di Milano da correre sotto le 3 ore? Quello resta sempre l'obbiettivo, cari lettori che piovono. Quello resta l'Obbiettivo.


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La Marti

Sono nato vicino al Po. Sono cresciuto in riva al Tevere. Poi sono stato catapultato dagli eventi a Milano, a 8 anni, nelle lande desertiche della zona Fiera. La cosa più simile ad uno specchio d'acqua erano le pozzanghere lacustri che si formavano quando pioveva per più di mezzora di fila, grazie all'efficientissimo sistema di tombini della città. Lo stimolo olfattivo più acquatico proveniva il giovedì e il sabato dal banco del pesce del mercato di via Osoppo.
Stupida pianura padana.
Stupidi branzini.

Il desiderio d'acqua, di averla accanto come compagna silenziosa mentre mi dedicavo ad altro, è rinato soprattutto con la corsa. Il Cristiano runner, quello che ha osato uscire dalla mezzora di sgambatina al parco per avventurarsi verso distanze che allora parevano ambiziose e quasi proibitive, è nato indiscutibilmente sul Naviglio Grande. Grazie al Naviglio Grande, oserei dire. Le mie prime Mezze sono state costruite lì. Per il primo viaggio oltre la Mezza, la 33km Milano-Pavia, mi sono spostato di pochi metri, sul Naviglio Pavese. Poi è cominciata la sfida della Maratona di Roma: 16 settimane e 15 lunghi, ogni domenica, corsi quasi tutti sul Naviglio. Sempre più lontano, verso Corsico, Trezzano, Gaggiano. Sempre sulle sue rive, che si facevano sempre meno popolate man mano che ci si allontanava dalla città: si partiva dal chiassoso popolo dei locali della Darsena e si finiva da soli, nella nebbia della campagna. Come unici compagni i pensieri e la voglia di arrivare fino a Roma. E lei, l'acqua. Non limpida, non potabile, non nuotabile. Inutile per tutti. Tranne per me. Io correvo, lei scorreva. Ci allenavamo insieme.

L'acqua del Naviglio Grande mi ha portato fino a Roma. Poi una volta lì, al traguardo, mi ha dato una pacca sulla spalla - è inevitabilmente umida la pacca acquatica, ma tanto ormai ero sudato fradicio pure io - e mi ha detto che ero stato bravo. Che era fiera di quello che avevamo costruito insieme e che era stata orgogliosa di (s)corrermi accanto. Con gli occhi lucidi - facile però produrre lacrime, quando sei acqua - mi ha detto che ora ero libero di frequentare altre acque, altri navigli, fiumi, mari. Persino laghi. Non sarebbe stata gelosa. Tanto era stata lei a sverginarmi come runner, con le altre non sarebbe mai più stata la stessa cosa.
Ho evitato di dirle che l'avevo già tradita con i lungomare di Catania, Cannes e Santa Monica. Non era il momento.

Due settimane dopo la Maratona di Roma, con una coincidenza temporale che sembra scritta apposta, ho cambiato casa e mi sono trasferito da Ticinese a Porta Venezia. L'amata acqua del Naviglio Grande smetteva davvero di poter essere la mia compagna fissa di running, per problemi logistici. Ho rispettato quasi un mese di lutto per commemorarne l'abbandono. Poi mi sono messo a corteggiare un'altra.
Eh, sono uomo.
E sono runner.

Adesso sto con la Marti.
La prima settimana l'abbiamo fatto tre volte.
La Marti è speciale, perchè mi segue anche al lavoro. La Marti abita vicino a me e correre da lei è abbastanza comodo. Sta in Melchiorre Gioia. La prendo lì, tra i cespugli e le panchine. Poi ci infrattiamo sempre più in là, verso viale Monza e via Padova. Quando siamo proprio in forma rimaniamo avvinghiati fino a oltre Cascina Gobba.
Oppure ci dedichiamo ad una fuitina in pausa pranzo, perchè la Marti sta anche qui a Cologno.
Ci incontriamo a due passi da Mediaset, poi scappiamo insieme verso Vimodrone e Cernusco sul Naviglio. Ci piace farlo all'aperto, dopo una stagione di tapiro urlante.

La Marti ha anche altri giri. Lo so e non ne faccio un dramma.
Perché tanto permette solo a me di chiamarla così.
Per gli altri è semplicemente, prosaicamente, la Martesana.

Piov(e) o no, runners?

Come al culmine di una mano di poker, di quelle tese, oggi ho spizzato lentamente e rabbrividendo le prime previsioni meteo su Roma, relative al giorno della gara.

Le tre carte che avevo in mano - meteo.it, ilmeteo.it e 3bmeteo.com - mi hanno dato tris.

Ma c'è poco da esultare.

Tris di pioggia.

Vero, le previsioni a 10 giorni non sono esattamente affidabili come i treni giapponesi. Somigliano più a un Intercity Milano-Reggio Calabria.

Però, cazzo.

Il prospetto delle gare che ho corso nella mia vita, cinque e tutte nell'ultimo anno, è impietoso: 1 vittoria (sole, Mezza di San Gaudenzio), 2 pareggi (Cielo grigio piombo alla Mezza di Milano e di Asti) e 2 sconfitte (diluvio alla Mezza di Cremona e alla Milano-Pavia). Se le avessi corse tutte in Bangladesh nella stagione dei monsoni, probabilmente avrei avuto maggior fortuna.

Poi uno dice dice (e maledice) e magari alla fine scopre che quel tris di pioggia è in realtà un tris d'assi. Potrebbe infatti essere l'elemento decisivo per rompere il delicato e incerto equilibrio tra me e i keniani.

Perché vi chiedo così, a bruciapelo, da navigati scommettitori sportivi: in un contesto di condizioni climatiche avverse e acquitrinose, meglio puntare sul keniano che è abituato a resistere ai 40° dell'altopiano o sul podista padano che ha macinato chilometri e chilometri sotto la pioggia, durante quattro mesi di allenamento in un inverno che persino in Irlanda ci sfottono?

E se in più - e qui vi regalo una dritta davvero risolutiva per orientare la vostra scelta - questo tipo corre sotto l'egida dei PIOVONO runners?

A me sembra tutto scritto nel destino, a chiare lettere. E pure sottotitolato in swahili, così lo capiscono anche loro.

Piove, runners. Tocca vincere.

In limine

Ho appena ingollato una pasticca di miorilassanti. Entro la fine della giornata ne avrò assunte altre due. E la sensazione freddo umida sul retro coscia mi rammenta del cerottone di anitinfiammatori.

Ho chiaramente cantato vittoria troppo presto. Questa mattina, al secondo giro intorno al Parco Sempione, ho di nuovo accusato irrigidimento e dolore ai muscoli posteriori della coscia destra. Ho provato ad individuare il muscolo esatto, cercando tra le tavole anatomiche su internet, ma sono talmente tanti che ho rinunciato ad incastrare il colpevole.

Forse l'indurimento accusato due settimane fa non era del tutto guarito, e latente, in profondità, la lesione era ancora presente. Ciò che mi lascia stupito è che il male sia tornato oggi, dopo due giorni di riposo. Non so proprio come regolarmi.

Una domanda continua a frullarmi in testa. Come farò?

Non ho ancora mai affrontato un lungo da trenta chilometri. Non ho mai corso per più di tre ore. Ho una gamba a mezzo servizio e il rischio è di rovinarmela per parecchio tempo se dovessi sovraccaricarla. Il dubbio è quasi amletico. Di sicuro, né domani né domenica potrò correre.

Cristiano ha descritto, qualche tempo fa, un certo tipo di crisi. Una crisi di motivazioni, certo, ma concludeva descrivendo il desiderio di poter di nuovo correre liberamente, senza scopo, per il puro piacere di farlo. Per tutto il tempo e per tutti i chilometri che possa desiderare, senza vincoli o obblighi.

La voglia di correre la Maratona è tanta. Sono anni che mi chiedevo se mai avrei avuto la forza, fisica e mentale, di correre per 42 chilometri (e poi sopravvivere per raccontarne. Non dimentichiamoci, infatti, che Filippide, il primo Maratoneta della storia, dopo aver genialmente stabilito la distanza, ci ha lasciati). Eppure questo non mi impedisce di pensare che per me è più importante la corsa per se stessa. Non tanto, dunque, partecipare a competizioni o fissare tempi e record personali. Ma correre!

Correre e respirare ed esultare del corpo in movimento.

Poi, ovvio, la medaglietta di partecipazione è importante. Collezionare luoghi e distanze fa parte del gioco, ma è un di più. Cercare su Internet le corse più strane ed i luoghi più affascinanti per viverli e conquistarli in modo diverso è un passatempo meraviglioso. Si tratta, però, di un contorno che fa piacere aggiungere. Non è certo il piatto principale, lo scopo.

E allora, mi chiedo se valga la pena rischiare di rovinarsi in modo serio la muscolatura, col rischio di rimanere di nuovo fermo per mesi. Per cosa?

Domani avevo in progetto di partecipare alla Corsa Marziana per Carnevale e poi di proseguire per altri 20 chilometri e portare a termine il lungo da 30 chilometri. Valerio, cavallerescamente, si era offerto di correre un tratto di strada con me. Mi avrebbe fatto enorme piacere. Era un modo per divertirsi e per imparare qualcosa. Perché avrei avuto modo di carpirgli qualche segreto, qualche accorgimento. Lui ha corso più di una maratona e più di quanto io abbia corso in tutta la mia vita.

Peccato. Il mondo del running mi piace ed è appena al di là di una porta della quale rimango sempre sulla soglia.

Una soglia che mi piacerebbe varcare

In un giro di Rolex. O poco più.

Ho scoperto che il sogno di ogni Milanese, il giro Milano-Santa-Courma, misura 466 km. E mi sono fatto una risata.

Ho scoperto che farsela di corsa tra Parigi e Londra, a parte il problema di chi deve dare la precedenza a chi tra me e il treno sotto al tunnel della Manica, sarebbe una passeggiata di 456 km. Ridicolo.

Ho scoperto anche che se scappi dai tori a Pamplona e già che ci sei, spinto dall'adrenalina, decidi di proseguire verso Barcellona per andare a fare serata, devi correre appena 481 km. Robetta.

Mi sono dato al gioco delle distanze perché l'altro giorno ho fatto ordine nella mia tabella. Ho deciso di impilare uno sull'altro tutti i km che ho corso in queste sedici settimane di preparazione verso Roma. Così, tanto per ribaltare la mia prospettiva e vedere che effetto facevano messi tutti lì, in fila. Li ho sommati, calcolatrice alla mano.

Beh, fanno effetto. Sono 558.

Poi memore dei miei trascorsi da pendolare tra Roma e Milano mi si è accesa una lucina, che è diventata curiosità impellente e presagio astrale. E ho fatto un'altra scoperta.

Sono andato su Google Maps per misurare la distanza esatta tra casa mia a Milano e via dei Fori Imperiali a Roma, luogo di partenza della gara.

Sono 584 km.

Come (quasi) coincidenza non è male, dovete ammetterlo. Alla fine del mio programma di allenamento avrò corso più o meno gli stessi chilometri che avrei dovuto percorrere per andare a piedi da casa mia alla linea di partenza della Maratona di Roma.

C'è una specie di predestinazione in questa congiunzione chilometrica.

Non lo sapevo, ma a partire dal primo allenamento di fine novembre avevo di fatto lasciato Ticinese, mi ero avviato verso Assago e poi, un po' per volta, ero arrivato a Melegnano, avevo fatto a tappe l'Emilia, a Bologna avevo svoltato verso l'Appenino, Firenze, poi giù verso la Maremma. Da poco ho passato Viterbo, ora sono più o meno dalle parti dei Castelli e il Grande Raccordo Anulare è ormai in vista.

Roma, ti ho quasi raggiunto.

"Ehi, Piovonorunners!!" -capitolo tre-

[continua da qui...]

[e da qui...]

Constatata la crisi e stabilite le regole, ho rimesso le scarpe da corsa e ho affrontato la mia tredicesima settimana di allenamento in vista di Roma.

Martedì erano previste ripetute 5x1200 a 4'20'' al km. Dopo essere stato mezza giornata a letto con il mal di testa (doppiamente fortunello visto che quel giorno ero a casa in ferie), mi sono ugualmente agghindato da runner, sono sceso al parco sotto casa e le ho portate a termine. Con molta fatica e con recuperi mooooolto lenti tra una ripetuta e l'altra, ma ce l'ho fatta.

Giovedì 8km easy a 4'55' al km, fatti in scioltezza sul tapiro urlante, guardando Studio Sport e Futurama.

Nel weekend era nascosta la vera sfida, un lunghissimo da 32 km. L'ho affrontato applicando alla lettera le regole 1 (non pensare nemmeno a saltarlo, Cristiano), 3 (niente Naviglio Grande, si cambia rotta) e 4 (controllo delle condizioni meteo), come da manuale esposto nel capitolo due di questo racconto.

Grazie alla regola 4 ho scoperto che il tempo sarebbe decisamente cambiato tra sabato e domenica. Il primo giorno sole, il secondo pioggia. Per la prima volta ho quindi abbandonato il Settimo Giorno, quello creato da Dio per ridere della Juve e per correre i lunghi, e anticipo il mio allenamento al sabato.

Ho anche fatto il bravo e la sera prima, venerdì, non sono uscito. Sabato mattina mi reco con la Bionda a Blondiwood per il consueto monitoraggio settimanale dei lavori nella casa nuova, poi mi spoglio per la prima volta in quella casa (peccato, lei è rimasta vestita: non è stato esattamente come avevo sognato il mio denudamento inaugurale del nuovo appartamento) e indosso la mia seconda pelle da runner per iniziare la mia corsa da lì.

Comincio, in maniera inedita dai Giardini di Via Palestro. Lì incontro Matteo, stilosissimo e carico, mentre setta l'ipod e gli ultimi dettagli d'abbigliamento prima di iniziare i suoi giri. Saluto rapido, frugale ma solenne, poi ognuno dritto per la sua sfida. Non lo incrocerò più, anche perchè dopo un altro giro e mezzo del Parco esco diretto altrove. Però incontrare un altro Piovono Runner così, per caso, mentre si allena, è fantastico. Carica. E' la conferma della regola numero 7...

Uscito dai Giardini imbocco via Moscova, diretto al Parco Sempione. Qui si svolge l'episodio che dà il titolo al post. Sono all'altezza di Via Solferino quando sento un colpo di clacson, in una via che fino ad allora mi si era mostrata tranquilla e poco trafficata. La prima sensazione è il fastidio. Dopo il clacson arriva il grido, come il tuono dopo il lampo: "Ehi Piovonorunners!!". La seconda sensazione è lo stupore. Giro il collo e vedo sfrecciare in motorino Lodo, amico, compagno di calcetti e non solo, fin dai tempi dell'università. E anche lettore di Piovono Runners. La terza sensazione è la gioia. E anche un filo di autocompiacimento, ammettiamolo. Il mio primo riconoscimento pubblico e inaspettato da parte di una persona che ci legge. Carica, anche questo. Ed è la conferma della regola numero 6...

Thanx Loud, il titolo di questo triplo post è per te.

Arrivo al Parco. Qui, dopo due incontri a sorpresa, attendo quello programmato, con Carlo. Faccio un paio di giri del Parco perchè sono in anticipo, poi lo incontro, accompagnato da un'amica runner e ci mettiamo a correre insieme. L'ostacolo più difficile, a parte il trovare un ritmo comune con cui procedere in tre, è il mega luna park istallato nel parco, vicino al Castello. Schivare i marmocchi, i cani e i passeggini trasforma l'allenamento in una specie di addestramento militare.

Soprattutto, è l'inizio della fine della mia concentrazione. Siamo alle 13 e a circa 20-22 km percorsi. Ho commesso un errore: ho fatto colazione troppo presto. Le pastiglie Enervit aiutano, ma non riempiono esattamente lo stomaco. Non ho altro con cui alimentarmi e nemmeno soldi con me con cui comprare qualcosa. Il lunapark, chissenefrega della giostre e dei marmocchi, ha un unico vero problema: ribolle di odori di cibo. Salamelle, gelati, caramelle, zucchero filato. Tutti questi effluvi iniziano a intrufolarsi nelle mie narici ad ogni passaggio e a campeggiare nel mio cervello, allestendo banchetti immaginari che monopolizzano i miei neuroni.

Imploro i miei due compagni di corsa di uscire da lì e loro gentilmente mi accompagnano. Prendiamo la pista ciclabile di via XX Settembre e la seguiamo andando verso la Fiera Vecchia. Mi rendo conto però che ormai è troppo tardi. Sono distratto da qualsiasi negozio di alimentari, anche per animali. Merda, il sabato sono TUTTI aperti, TUTTI mi richiamano come sirene con i loro aromi, TUTTI evocano mondi pantagruelici di cibi prelibati. Gelaterie, rosticcerie, supermercati, bar, ristoranti, paninoteche, panetterie, pasticcerie. Sono ovunque, come i Vietkong. Mi tendono agguati olfattivi e visivi da ogni angolo di strada.

Niente da fare, sono in preda ad un'ossessione da cibo. Fatico a rimanere concentrato. Il gps al mio polso sembra rallentare e dilatare il tempo che mi separa dalla fine dell'allenamento. Mi concentro sulla meta, ma della meta vedo solo la cucina, il frigo di casa mia e il bottino di reliquie alimentari che esso nasconde.

A un certo punto saluto Carlo e le nostre strade si dividono. Sono a 27 km, ma la mia forza di volontà è già seduta a tavola. Decido che si sono verificate le condizioni sufficienti per applicare la regola 2 del piano anti crisi (si può occasionalmente accorciare il percorso in casi di estrema emergenza). Mi dirigo verso casa. Oltretutto sono le due passate e alle tre c'è da assistere a un momento epocale: il punto più basso della Storia del Torino F.C.: la sfida in trasferta sul campo del Portogruaro. Portogruche? Direte voi. Ecco, esatto. Avete capito perchè parlo di punto più basso della Storia. Imperdibile, devo essere pronto ad assistere a una sfida che spero sarà unica e irripetibile.

Cibo, Toro, Bionda. Tre stimoli irresistibili mi attirano come poli magnetici verso casa.

Faccio due conti, con la parte di cervello ancora lucida: una settimana fa ero in crisi dopo 24 km. Ho deciso di affrontarla di petto, sono risalito subito in sella e ho fatto tutti i miei allenamenti della settimana, nonostante tosse e mal di testa persistenti. Oggi, cioè sabato, sono già a 28 e li ho fatti bene. Posso concedermi uno sconto?

Sì, posso concedermi uno sconto.

Varco la porta di casa al 29esimo chilometro.

Entro, saluto la Bionda con un grugnito e mangio, nell'ordine: due fette di fontina, quattro biscotti con lo yoghurt, una fetta di brie, quattro o cinque grissini, un paio di fette di salame. Poi pranzo.

Poi ricomincio a parlare.

P.S. Portogruaro-Torino 0-1. eccheccazzo.

FINE

dodicimilacentosettantuno

Dopo essersi abituati alla gloria del pettorale numero 72 (Mezza Maratona di San Gaudenzio), essere ricacciati indietro al 12171 può risultare traumatico. Ci si può sentire retrocessi con disonore, come una qualsiasi Juventus beccata a barare.

Di questi tempi però, con La Crisi che incombe, ricevere la lettera di conferma ufficiale, conoscere quel numero che è solo tuo e ti identifica e sentirti ormai definitivamente un piccolo ma indispensabile elemento dell'evento sono tre accadimenti che restituiscono movimento al mio orgoglio e alla mia voglia di esserci.

Immaginatevi il dodicimilacentosettanta e il dodicimilacentosettantadue senza di me in mezzo. L'armonia di tutta l'organizzazione andrebbe a puttane e i numeri primi tornerebbero a soffrire di solitudine.

Sospinto da ritrovata pitagorica baldanza - ho un debole per gli incipit enfatici da cinegiornale - ho deciso di mettere da parte ogni timore. E anche le considerazioni logistiche: la Maratona di Roma parte sotto al Colosseo. Bello. I keniani e qualche atleta di punta italiano partiranno effettivamente all'ombra dell'Anfiteatro. I maratoneti di buon livello che verranno posizionati poco dietro i top runner ne godranno un'ottima vista. I medio podisti potranno comunque accarezzarlo con lo sguardo, da un po' più indietro, e trarne una sensazione corroborante. Più in giù nel serpentone, tra i pettorali numero 8000 e 10000, qualcuno più alto della media probabilmente potrà ancora spizzare le rovine con lo sguardo, tendendo il collo. Io e Carlo, che ha un dodicimila di pettorale anche più alto del mio, probabilmente partiremo dal Grande Raccordo Anulare. Allo sparo ci incammineremo e, arrivati alla linea di partenza sotto il Colosseo, saremo già stanchi e qualcuno dei keniani ci avrà già doppiato.

Notizie sparse:

• Ieri abbiamo conquistato anche il Canada. Ora l'emisfero settentrionale è stato quasi totalmente conquistato dai nostri click. Di grosso e appariscente ci mancano solo il Messico e la Cina. Gli amici dell'emisfero sud invece devono impegnarsi di più, cribbio. Aggiornata la pagina Emigrunners.
• I nostri Piovono Runners Junior, Matteo&Matteo, sono carichissimi. Soprattutto Coppola, il vecchio custode della scuola, è nel pieno di un'attività podistica forsennata per arrivare in forma alla staffetta dell'11 aprile. Nizza invece, figuratevi un po', sta persino millantando di fare la Stramilano il 27 marzo...
• Tra poco aprirò il sondaggio per votare il tempo che farò alla Maratona di Roma. Vi voglio cattivi e competenti, pronti a stimolarmi e anche a sfottermi..

La Crisi

La crisi è un passaggio rituale, forse purificatorio e rigenerante, chissà. Sta di fatto che mi aspettavo di sbattere contro il suo muro verso il 30° km della Maratona, come in tanti mi hanno raccontato, per riemergerne più forte e chiudere la gara sull'onda dell'entusiasmo.

Invece l'ho incontrata ieri, in una grigia e piovosa domenica di febbraio durante l'abituale allenamento lungo del weekend. Ieri nemmeno troppo lungo, 24 km.

Non è stata una crisi fisica. Si è trattato di un lungo, spaventoso e desertico vuoto di motivazioni, che forse fa ancora più paura. Ancora oggi ne sento addosso gli strascichi, come un'eco fastidiosa.

Il problema è che ho pericolosamente aperto il vaso di Pandora delle ragioni razionali, fino ad ora rimasto lucchettato a tripla mandata sotto uno spesso strato di entusiasmo podistico.

Perchè lo sto facendo?

Chi me lo fa fare?

Perchè da tre mesi prendo pioggia e freddo tutte le sante domeniche?

Perchè devo tornare a casa con le gambe dolenti e una stanchezza atavica?

Perchè lascio la bionda al caldo sotto le coperte per condividere due o più ore con personaggi solitari, corrucciati e sudati come me?

Ma non ci sono tante belle Mezze Maratone che potrei preparare e correre con un allenamento molto più blando?

Chi è stato quel genio che ha scelto di correre la Maratona di Roma, che ha deciso di prepararla con una tabella di sedici settimane e che quindi ha fatto coincidere il periodo di allenamento ESATTAMENTE con lo scorrere integrale della stagione invernale, festività comprese?

Quest'ultima domanda portava alla risposta più facile e quindi più dolorosa: io.

Insomma, sarà che arrivavo da una settimana semi influenzale, sarà che il peso delle dodici settimane di allenamento già trascorse si fa sentire, sarà che ieri il Naviglio era senz'acqua e specchiare i propri dubbi esistenziali in un fondo di copertoni squarciati e pesci morti è triste anche se sei ottimista come Tonino Guerra appena uscito dall'Unieuro.

Sarà che tutta l'acqua che mancava nel Naviglio me la sono presa in testa, fottuta pioggia.

Sarà tutto questo, ma ieri la mia voglia era scesa sotto i tacchi.

Sì, corro con i tacchi, e allora?

Vabbè. Sta di fatto che oggi non vedo l'ora di correre quella maledetta Maratona. Come sempre. Però questa volta ho fretta di arrivare a correrla spinto da una gamma di sensazioni e motivazioni molto più variegata. Non solo l'emozione dell'esordio, la bellezza dell'obiettivo da portare a casa, la sfida con me stesso. Quelle ci sono sempre state e ci sono ancora. Ma anche per porre fine a questa stanchezza cumulata, per ritrovare per un po'il piacere della corsa fine a se stessa, senza tabelle, e perchè il giorno dopo l'impresa di Roma, 20 marzo, inizierà la primavera e mai come questa volta ci vedo del simbolismo.

E il giorno dopo ancora sarà il compleanno della Bionda, tra l'altro. La domenica mattina successiva rimarrò nel letto con lei, come regalo.

Regalo per me, ovvio.

It's a long way to the top (If you wanna rock 'n' roll)

Il mio amico Paolo P. oggi sarebbe fiero di me.

Paolo P. è stato il primo metallaro che ho conosciuto. Ha dato i primi segnali di metallitudine attorno ai 10 anni. Io compravo per cinquemila lire le cassette tarocche di Jovanotti al mercato davanti a casa mia e già mi sentivo piuttosto rock 'n' roll ("Sei come la mia moto, sei proprio come lei / andiamo a farci un giro fossi in te io ci starei.. "Ci starei a fare cosa? Quante raffinate doppie letture mi sfuggivano all'epoca..). Lui iniziava a parlare di Alice Cooper, dei Metallica e dei Sepultura. Io con uno sforzo di ribellione arrivavo ai Gun ' n 'Roses, al massimo. Non mi fidavo in generale di quei capelloni sudati, truccati, con le vocine stridule. Cattivi. Sicuramente drogati.

No Vasco, no Vasco. Io non ci casco.

Oggi Paolo P. sorriderebbe compiaciuto a vedermi iniziare un post con una citazione degli Ac/Dc e forse mi perdonerebbe per la mia ignoranza passata. In fondo era giovane e cattolico all'epoca, il Girola.

Chissà se corre, Paolo P.

Sicuramente poga.

Sarebbe fiero anche di sapere che ieri ho corso per 32 km, attività che ritengo sufficientemente rock 'n' roll da meritarsi un titolo introduttivo degli Ac/Dc, appunto.

Non so se 32 km interesserebbero Paolo P., ma sono sicuro che incontrerebbero l'approvazione persino del podista integralista, quella figura di taliban del running che, come scrivevo settimana scorsa, disprezza i tapis roulant.

Lo so perchè interessandomi di soppiatto al mondo dei runners seri, ho scoperto che questo genere di allenamenti loro, i podisti integralisti, li chiamano lunghissimi. L-U-N-G-H-I-S-S-I-M-I, avete capito? E' un nome bello cazzuto per un allenamento, "lunghissimo". Ha un'eco roccosifrediana che gratifica.

I 32 sono l'allenamento più lungo che la Tabella prevede in vista della Maratona di Roma. Li prevede due volte e ieri era la prima. Oltre i 32 non si va. La cosa meravigliosa è quindi che, il giorno della gara, quegli ultimi dieci km che dal 32esimo mi porteranno al sogno dell'arrivo sotto il Colosseo saranno un'incognita totale, un territorio sconosciuto fatto di dolori muscolari stereofonici, visioni di santi e di draghi e preghiere lisergiche. Hic sunt leones (traduzione libera: E mo so' cazzi tua), come avrebbero detto saggiamente i romani, quelli di una volta.

I 32 di ieri son andati bene, devo ammettere. Di qui a dire che ne avrei fatti in scioltezza altri dieci ce ne passa, chiaramente. Però li ho macinati bene, con un ritmo discreto, senza nemmeno i dolori patiti domenica scorsa sul finale dell'allenamento da 28.

Un po'sicuramente è da imputarsi all'allenamento, che sta funzionando. Un po' è grazie a loro due. A Carlo, alle chiacchierate e ai silenzi di quelle due ore passate insieme ad attraversare parchi, boschi e strade. E alla Bionda, che la domenica ha sempre un ruolo strategico nel dare carburante alle mie performance da runner. Di solito venero (e condivido con i lettori del blog) il pranzo con cui mi sorprende al mio ritorno. Ma questa volta a quello risponderò con i fatti, preparandole io un risotto super, stasera. No, stavolta la copertina se lo merita il prima, il vero fuel della mia performance: la nostra colazione a letto. Banana affogata in spremuta home made, toast prosciutto e formaggio, altrettanto home made. Fuori quadro: prodottini mollicci della Enervit e Virgin Radio Television on air.

Eccola, morite di invidia :-) :

Friday Night Live

E all'improvviso un topolino mi sbuca davanti. Lo seguo, percorriamo insieme una decina di metri, poi lui infila il cancello di un condominio e si dilegua.
L'incontro ravvicinato del ratto tipo è stato uno dei pochi, venerdì sera. Un venerdì sera insolito, che è scorso via veloce, insieme ai chilometri che uno dopo l'altro si perdevano alle mie spalle, nella nebbia.
Dopo la colossale sbronza di giovedì, ero rimasto indietro con gli allenamenti. Quella sera avrei dovuto correre una dozzina di chilometri. Intervenuta la maratona alcoolica mi ero ripromesso che li avrei corsi venerdì mattina. Sappiamo come è andata a finire.
Anche questa volta cerco di convincere la collega di Studio a farsi una bella sgambata, ma complice il freddo, l'orario assurdo e un marito da accudire, una volta arrivata a casa mi scrive un sms: "Passo".
Sono tonto ma intuisco che non verrà a correre.
Ciononostante, per fugare ogni dubbio (mi conosce), scrive ancora: "Passo, ma nel senso che non vengo". Paranoie sull'ambiguità e sull'equivocabilità dei termini. Benvenuti nel modo dell'avvocatura.
Nel frattempo ho elaborato più o meno la distanza da coprire. In teoria, giovedì sera avrebbero dovuto essere circa 11 chilometri e poi sabato un po' più di 15. Sputtanata completamente la tabella e consapevole del fatto che sabato e domenica non avrei corso un tubo, ho deciso che sarei uscito e avrei percorso almeno tredici chilometri.
Non so dove andare e lascio che siano le gambe scegliere. Tre minuti dopo, mi ritrovo a correre lungo la circonvallazione esterna. Bella scelta.
Riprendo a stento il controllo e vado verso lo stadio di San Siro. Questa volta non c'è nessuna partita, lo stadio è buio e la strada completamente vuota. Addirittura, interi tratti del vialone alberato che da piazzale Brescia arriva sino al Parco di Trenno sono chiusi al traffico.
Mi piazzo al centro della strada e faccio finta di correre in mezzo ad ali di folla vaneggiante. Praticamente sono già a Roma, mancano ancora due o tre chilometri all'arrivo e tutti mi ammirano. L'apoteosi!
Non fosse per il freddo e il fatto che sto correndo (peraltro da soli 5 minuti), ci stava un bel risveglio tutto sudato.
Avanti veloce e arriviamo al nono chilometro circa. Sono già tornato da in fondo al Parco di Trenno, ho resistito alla tentazione di infilarmi ridendo sguaiatamente tra le sue nebbie (giuro, fortissima), e le strade sono di nuovo quelle, per me solite, della zona Fiera vecchia. Nel frattempo, ho elaborato il diabolico proposito di correre per almeno 15 chilometri.
Il topolino di prima l'ho incrociato proprio in questo momento.
Mi distrae quel tanto che basta da farmi prendere una direzione e mi ritrovo a correre verso il Velodromo. Iniziano a farmi male le ginocchia, ma so che, finché non smetto di far andare le gambe, continueranno a flettersi e distendersi. Il trucco è non fermarsi, non raffreddarsi.
Passo in mezzo a una foresta di casette verdi prefabbricate; è sorta all'improvviso tra il Velodromo e la Fiera vecchia. A metà dicembre, quando ero passato da quelle parti per andare agli scritti dell'esame di abilitazione, non c'era. Probabilmente ospiterà chi dovrà costruire il nuovo quartiere, City Life, quando il cantiere opererà a pieno regime.
I chilometri, intanto, sono diventati 12. Sto soffrendo come un cane, ma non voglio tornare a casa.
Mi concentro sui volti delle persone che incrocio. La donna di mezza età che aspetta il tram, i ragazzini davanti a un portone, uno spazzino. Gente di ogni genere, chi lavora, chi va a riposare, chi a divertirsi.
Dopo un po' mi ritrovo dalle parti della piscina Solari. I chilometri sono ora quasi quindici e penso a un percorso per rientrare alla base. Scendo lungo via Solari e arrivo all'inizio di via Washington. Da lì, è tutto un lungo e trionfale rettifilo fino a casa.
Sono uscito alle nove e trenta, il rientro è avvenuto alle ore undici e dieci. I chilometri, alla fine, sono diventati 17. Non male per un vecchio ubriacone.
Sabato non ho camminato per il dolore alle ginocchia. Domenica ero qua:

In mezzo ci sono stati un taglio radicale di capelli, una splendida visita al museo del novecento ed una gara di cucina persa al fotofinish con colui che per me rimarrà culinariamente l'uomo delle polpette più buone del mondo.
Domenica prossima si corre la prima mezza maratona assieme, con il buon vecchio Cri. Ed anche con Valerio, molto probabilmente. Perlomeno i primi dieci metri, perché nel tempo che io impiego a fare un chilometro lui ne ha quasi percorsi due.
Finirà che correranno insieme lui e il buon caro Girella, per poi aspettarmi sorseggiando The caldo all'arrivo. Mi sa che la macchina la metto io e mi tengo strette le chiavi.
Così, per sicurezza.

Finger Food & Running Mood (con immagini)

(ovvero come ho accumulato e disperso calorie nel weekend appena trascorso)

La vita di uno sportivo contempla molte rinunce. In rigorosa sintonia con questo principio, nel weekend ho rinunciato al sonno, ad'un alimentazione equilibrata e alle bibite analcoliche.

Sabato: sveglia alle 9.30 e giornata interamente santificata al rito della gara di cucina. Lo ammetto, sento la pressione di questo appuntamento che torna dopo anni e temo i miei avversari: abbiamo un paio di rinomati animali da fornello (Ciccio e Carlo), un raffinato gourmet e bravo cuoco a cui mi mi sarebbe piaciuto tanto dare una sverniciata (Coppola, ti voglio tanto bene), due che fino a qualche anno fa si cibavano di muschi e licheni ma che adesso si sono evoluti (Galli e Persia) e una incognita totale, una di quelle sorprese temibili tipo Danimarca e Grecia all'Europeo, per capirci: tecnica semplice, mentalità proletaria e dritti al'obiettivo (Bindo). Poi c'erano i miei due avversari più diretti, quelli che avrei sfidato sul terreno della mia categoria (antipasti): una donna baffuta (Franco) e un uomo il cui ideale di haute cuisine è Bear Grylls (Nizza).

Capite bene che non posso perdere, pena l'onore, il pubblico ludibrio e la sodomizzazione con lo strudel finale di Fantoni.

Affronto con sprezzo del pericolo una situazione in cui, personalmente, non ho mai visto cimentarsi nemmeno il suddetto Bear Grylls: fare la spesa al supermercato il sabato mattina. La Tunisia di questi giorni, in confronto, è Pleasantville. Raccatto tutto, in uno scenario da saccheggio, e nel panico mi faccio anche convincere da una vecchia stagista di un caseificio, messa al banco fresco a gabbare i clienti, che la sua stracciatella è migliore della burrata che avevo già in mano. Va bene, vecchia stronza, non me ne frega niente che costi meno dell'altra, no non lo voglio il cazzo di ciliegino in assagio, dammi questa stracciatella e finiamola qui. Tutto, pur di uscire dal Pam a tempo di record.

Non è finita, parte ora la caccia ai bicchierini dentro i quali presentare i miei piatti. Finger food oblige. Spendo una discreta fortuna in un emporio di casalinghi che appartiene a quella misteriosa categoria di negozi vecchio stile che in 30 mq hanno tutto e nei quali l'unico antidoto al caos totale degli scaffali è la flemma monacale del proprietario, sensitivo nel capire cosa desideri e rabdomantico nell'infilare la mano tra cento oggetti accatastati alla rinfusa per trovare ciò che nel profondo tu volevi,ma nemmeno sapevi di desiderare.

Nel pomeriggio non succede niente di interessante. Ha giocato il Toro, ma non mi ricordo come sia finita. Alle 19 i primi chef si presentano a casa Soncini. Io arrivo armato di un trolley rigido Samsonite a combinazione segreta, contenente attrezzi e ingredienti per le mie ricette. Mai fidarsi del tutto di Casa Soncini: potresti trovarci quattro coltelli in ceramica ottimizzati per affettare i legumi, tre schiumarole per il goulasch e nessuna padella. Meglio essere preparati. Tempo mezzora e la cucina di Carlo si trasforma in un campo di battaglia. Gordon Ramsey sarebbe scappato frignando dopo sette minuti di fronte alla sfida di reggere il clima nervoso di quel luogo e Tunisi sembra ancora una volta un'oasi di felicità agli occhi di chi si ritrova lì.Se non partono coltellate tra di noi e solo per un antico sentimento di amicizia che ci lega, ma che è davvero l'unica cosa che fa sembrare inopportuna l'idea di un'omicidio, che per il resto parrebbe del tutto giustificato. Dal delirio creativo escono nove piatti nell'arco delle successive cinque ore.

Alla fine di questa faticosissima maratona (altro che correre...) escono vincitori il sottoscritto sugli antipasti, Bindo sui primi (e assoluto) e Coppola sui secondi (e miglior outfit).Come in ogni gara che si rispetti, però, bravi tutti: la vera sfida era sopravvivere ed arrivare in fondo, servendo qualcosa di personale e, possibilmente, commestibile. Ce l'abbiamo fatta.

Domenica: niente sveglia, bisogna arrivare freschi all'appuntamento con il lungo della settimana.Quando il corpo sarà pronto, si sveglierà e partiremo. Oggi abbiamo una compagna in più, a spezzare la routine: la bionda, quella del mio post di presentazione sulla pagina Chi Siamo, all'anagrafe Roberta, ha deciso di abbandonare il suo ducato orizzontale tra colline di cuscini e pianure di lenzuola (che di solito nel weekend presidia con morbida ostinazione) per accompagnami in bicicletta.Ci vestiamo e partiamo. 21 km, per noi. Per me la prova generale della mezza maratona di domenica prossima, per lei l'equivalente di quanto abbia pedalato nella sua vita da quando suo padre le ha tolto le rotelline dalla bici, 27 anni fa.

In Ticinese e sul Naviglio ritroviamo i nostri punti di riferimento: la nebbia, le bancarelle dei cingalesi, i coglioni che fanno il brunch nei tavolini all'aperto della California Bakery, con 2° di temperatura esterna, intabarrati come esploratori artici solo per mangiarsi il bagel più "cool" di Milano (scusate, li vedo e li disprezzo tutte le domeniche, avevo bisogno di denigrarli per una volta in pubblico).

La cosa bella del Naviglio, però, è che da Porta Genova in poi non c'è più nessuno, se non ciclisti e runner. Insomma, nonostante il clima ce la godiamo. Io per tutti e 21 i km, perchè avere una bella ragazza che ti pedala davanti ha un non so che di motivazionale (lo so benissimo, in realtà, e lo sappiamo tutti...).

Lei per 15-16 km sembra godersela, ad essere inseguita da una versione nera del Woody Allen vestito da spermatozoo di "Tutto quello che avreste voluto sapere sul sesso..."

Riesce anche, a tempo perso, a fermarsi e a dedicarsi a scatti che immortalino l'anima del Naviglio, mentre io sono più prosaicamente impegnato a mettere un piede davanti all'altro..

Poi, a un certo punto, inaspettata cala sul suo volto (la immagino sul suo volto, io più che altro l'ho vista sulla sua nuca) la fase introspettiva. Si piazza lì, una quindicina di metri davanti a me, a ritmo costante, testa un po' bassa, pedalata meccanica. Non si gira più a farmi le linguacce, non canticchia più ad alta voce i ritornelli delle canzoni che sta ascoltando con l'Ipod, non fa più l'elastico, rallentando ogni tanto per aspettarmi. Ho capito che l'effetto entusiasmo è finito, che il freddo ha prevalso, che la fame ha eroso il piacere della gita, che il suo cervello sta pensando esclusivamente a cosa mangeremo appena tornati a casa. Dopo essermi avvicinato per comunicarle che mancavano solo quattro chilometri, ed avendo ricevuto in cambio un grugnito, capisco che è il caso di starmene lì tranquillo, a quindici metri da lei.

Non mi odia, lo so, ma quasi: odia la situazione. La bicicletta le fa questo effetto dopo un po', ero preparato. Un giorno, magari, con la sua autorizzazione vi racconterò esperienze in bicicletta che ci hanno portato molto più vicini al divorzio di questa... :-)

Comunque è andata bene, siamo arrivati a casa, abbiamo di nuovo preso per il culo quelli della California Bakery e stiamo ancora insieme felici come prima.

Abbiamo concordato che la prossima volta che usciremo insieme, io di corsa e lei in bici, sarà il 13 marzo. Quando la Tabella prevederà solo 16 km.

Quel giorno sarò pieno di motivazioni: sarà l'ultimo lungo prima della Maratona di Roma.

E, soprattutto, farà più caldo e lei non indosserà quel lungo giaccone coprente che aveva ieri. Correrle dietro, mentre lei mi pedala davanti, sarà molto più bello.

Running mood oblige.

Il blog è una parola bellissima

Per prima arriva la nausea. La tallona da vicino una trave.
La trave si poggia delicata ma decisa sulla fronte.Non voglio aprire gli occhi.
Forse, se riuscissi a risprofondare nell'incoscienza.
E invece un pensiero risale in superficie al ritmo lento della nauseabonda risacca. Stamattina dovevi andare a correre. Altri prendono forma. Lentamente. Magari sei ancora in tempo. Apro uno spiraglio tra le ciglia. No, fuori c'è luce e prega di essere in tempo per andare in Studio. E adesso che cazzo scrivo sul blog?
Quell'altro fa i doppi allenamenti. Le ripetute. I fartlek (a me 'sti fartlek han sempre saputo di flatulenza). I lunghi della domenica. Le scariche sul Naviglio.
A me fanno ancora male le gambe dall'altra sera e sono fatto di gelatina. A me piace la gelatina. Mi piace anche la birra: scura, densa e doppio malto. Dalle 4 pinte in su, ovviamente. Insieme ho dovuto accompagnarci anche una decina di sigarette, non se poteva proprio fare a meno.
Sulla sedia di fianco al letto riposano pantaloncini, scaldamuscoli aderenti, calze, maglietta, mini giacchino tecnico e il fido GPS. Ai piedi del letto ci sono anche le scarpe da running. Era tutto pronto, ero stato diligente, mi ero portato avanti, non volevo perdere tempo a cercare le cose. Estote parati, mi ripetevano ai Boyscout: siate pronti. Sono sempre pronto. Alla bisboccia sicuramente.
Arrivato in Studio alzo gli occhi verso la tabella di allenamento. Lei mi ricambia muta. Non c'è molto da dire, in effetti. Il programma di allenamento sta lì, perfetto nella sua progressione verso la maratona di Roma. La città eterna è il vero obbiettivo. Imo a Roma!
Per intanto stasera mi aspettano un po' di chilometri. Un bel po', e proprio oggi che il freddo riesce a penetrarmi sin nelle ossa. Per fortuna c'è la nebbia, che pietosa nasconde le mie gesta agli occhi indiscreti degli altri runners, quelli veri.